Eric Cantona era una fottuta granata coi lacci slacciati e il colletto alzato come un dito medio al mondo, Marsiglia lo partorisce incazzato, litiga con tutti, pesta compagni, spara la palla in faccia all’arbitro a Nîmes a 25 anni sputa sul calcio francese “Ritirato, arrivederci stronzi.” ma non finisce lì, atterra in Inghilterra come un serial killer col pallone.
Il Leeds lo usa per vincere la Premier in cinque mesi secchi, poi li scarica e va al Manchester United, tradimento da film di Tarantino, i tifosi dello Yorkshire ancora oggi lo vorrebbero morto, a Old Trafford diventa il Re senza permesso, sguardo da psicopatico, gol che sembrano omicidi artistici, assist che tagliano gole, Ferguson lo capisce al volo, non lo leghi, lo lasci esplodere.
Poi arriva il botto vero, il 25 gennaio '95, Selhurst Park, espulso per un calcio a un hooligan schifoso, Matthew Simmons che gli vomita merda razzista dalla tribuna, “Torna in Francia, frocio di merda.” Cantona non dice una parola, salta la balaustra come un predatore, kung-fu volante dritto in petto al bastardo, piedi, pugni, pandemonio, il tipo vola all’indietro, la folla impazzisce, la telecamera immortala il momento più punk della storia del calcio.
Squalifica 9 mesi, processo da circo, galera due settimane (poi commutata), la stampa inglese lo massacra, “animale”, “psichiatrico”, “vergogna” lui? in conferenza stampa post-sentenza, rimane un attimo in silenzioi, poi “quando i gabbiani seguono un peschereccio, è perché pensano che le sardine verranno gettate in mare...." Boom, i giornalisti inglesi rimangono con la bocca spalancata come idioti, anni dopo, senza battere ciglio “Il calcio a quel fascista? Uno dei momenti più belli della mia vita.”
Torna e spacca ancora, titoli a raffica, poi a 30 anni, al picco, molla tutto, niente lacrime da puttana, niente addio sdolcinato, “Me ne vado perché mi pare.” Svanisce nella nebbia.
Dopo? Attore da film noir, Ken Loach lo vuole, ruoli da duro incazzato, figlio di migranti, orgoglioso operaio, rivoluzionario nel sangue. “Essere francese è essere contro.” mai un pentimento, mai un “scusate”, mai un sorriso finto da testimonial, Cantona non era calcio, era rabbia pura, talento che brucia, disprezzo per le catene, per i moralisti da salotto, per chi si piega al sistema, ha preso a calci arbitri, allenatori, hooligan di merda, convenzioni del cazzo, Ha vissuto come un bandito, zero filtri, zero rimpianti, zero scuse, ma era vero autentico.
King Eric, non il re da cartolina, Il re che ti spacca la faccia se gli rompi il cazzo e lo fa con classe letale....
Nessun commento:
Posta un commento